佩妮无端端想起路灯下小天狼星左耳闪着光的那个金属耳环。

月亮。

她低头看着楼下的高尔夫球场。

但在这一块永远也不会黑暗的草坪上空，只看得到月亮。

一颗星星也没有。

欢呼，一阵接一阵的欢呼。

他们拍着德思礼的肩膀，将那杆象征好运的球杆传到下一个人手上。

月亮。

她的眼里盈出因激动而产生的泪光。

她想要鼓掌，为德思礼欢呼。

冲向月亮。

嘘，保持礼仪，保持优雅，有这个流程就可以了，这里可不欢迎那真实的，粗粝的尖叫。

于是佩妮也只是从嗓子里挤出一声小猫般的轻声叫声表示激动。

她们端起香槟，微笑着对她点头致意。

照明灯像太阳。

这里有五六七八九十……数不尽的太阳。

永不知疲倦地照耀这方天地。

死亡。

这里黑暗永远也不会降临。

又一个夜晚过去了。

第86章

一只手扼住佩妮的喉咙。

痛苦。

将笔抵在自己的胸口，希望链接胸中那汹涌的情绪和笔下空空如也的白纸。可直到笔盖的尖头戳得她心口的皮肤发疼，那些澎湃情绪也无法成功流淌到她的笔下。

写在白纸上的每一笔都十分生涩，就像机器磨损很久的零件在艰难地维持运转。

把那份文稿扔出去。

佩妮抓起桌面上的文稿，一把扔向了窗户。

扔出去，扔出窗外，扔出这栋公寓，扔出这条街道，扔出伦敦，扔出英国。

远远的，永远不要再看见它。

倘若它不幸地砸到了哪位路过的倒霉蛋头上——那说明这位倒霉蛋足够幸运，偏偏选择在这个时间点经过佩妮公寓的楼下，有幸被那本含着她满腔怒火和遗憾的手稿砸中。

那位倒霉蛋可能会一手吃痛地捂住头颅，一手捧着那本找不到主人的手稿，怒目四瞪，试图寻找这本手稿的主人。

此时他也许会突然意识到，这本砸到他脑门的东西是一本小说手稿，一本未出版的小说手稿。

也许是哪位名家的作品，好奇心会冲淡他的怒火。于是这个倒霉蛋站在原地，捧着那本罪恶的小说开始读了起来。

哈，读不上两页他就发现这本手稿根本就不出自名家之手，而是由三三两两前言不搭后语，没有逻辑，没有意义的句子组成的狗屁不通的东西。

他上当受骗啦。

既砸中了他的脑袋，给他带来了物理意义上的伤害，又辜负了他的期待，浪费了他的时间，给他造成了心理上的损失。

他会把这本手稿送去它应去的地方——街边的黑色垃圾桶。

这样也挺好。

佩妮抱着自己的脑袋想象着以上的场景。

但那本手稿既不会飞出英国，也不会被塞进垃圾桶，那本文稿撞在窗户玻璃上，砸出一道浅浅的白印，便弹回了书桌上，撞在了佩妮撑在书桌上的手肘。

除了给佩妮的手肘造成一道红痕的伤害外，这里没有任何物品受到了损伤。

至于玻璃——别担心，德思礼为她请来了装修队，将她这一居室的玻璃都统统都改装成了钢化玻璃。现在只要她愿意，没有活物能从这间小小的安全的房间逃出去。

文稿静静地躺在书桌上看着她，隐约露出一张嘲讽的脸，嘲笑她的徒劳无功。

打开窗户，摸出一根女士香烟。

室内亮起一撮小小的跳动的火苗，随后一股弯弯曲曲的白烟从佩妮左手的食指和中指间袅袅升起。

咔哒一声，打火机的盖子吞没那簇小小的火苗，听起来像一声叹息。

“这本小说没有结局，佩妮。”玛莎快速翻阅着那本手稿，直到最后一页。她的目光停在佩妮的手稿上，眉头越蹙越高，一双看着佩妮的眼睛既哀又怨，“你给了我一本没有完成的小说。”

“是啊。”佩妮毫不客气的说，她歪坐在玛莎对面的椅子上，右手撑着椅背，手掌托着下巴，眼神斜睨着玛莎，语气带着一丝报复性的快感：“我只能写出这种水平的东西了，这就是我这两个月的成果。”

她看着玛莎疲惫的面容，听着出版社往来的人声，打字机的轰鸣，她心里产生一丝隐隐的愧疚。但这愧疚很快被一种报复性的快感所吞没，她就任由这样一条分泌毒液麻痹神经的蛇一口一口吞噬她的内心。

玛莎重新把手稿翻到第一页，她的目光沉浸了进去。佩妮趁此机会一鼓作气的说：“我现在确认我没有什么写作的天赋了。写来写去都是那些单词，那些内容，我累了，所以就这样吧。”

她下了断绝书，这本写到一半就放弃的小说是她给玛莎的答案。

没有结尾的小说，永远不会被出版的小说。

玛莎既不抬头也不回话，她的目光只是钉在佩妮的手稿上。